Music from Big Pink: Roman (German Edition) by Niven John

Author:Niven, John [Niven, John]
Language: deu
Format: epub
Publisher: Random House DE
Published: 2012-07-08T23:00:00+00:00

neun

»Hear the sound, Willie Boy …«

Ungefähr eine Woche nach dem Konzert wollte ich mich gerade auf den Weg in die Stadt machen, um ein paar Sachen zu besorgen, als Richard anrief und fragte, ob ich Speed hätte. Sie arbeiteten bis spätnachts im Studio, und er wollte den Durchblick behalten.

Wir verabredeten uns an der 7th Avenue, Ecke West 54th Street. Ich kam aus der U-Bahn hoch und schirmte meine Augen gegen die Sonne ab. Es war einer dieser Spätwintertage in New York City, die einen mit Julisonne und Januarkälte gleichzeitig beglückten, was die ganze Stadt geradezu unwirklich frisch, sauber und leuchtend erscheinen ließ. Ich war spät dran und schlängelte mich im Laufschritt durch das Midtown-Gedränge – der Bürgersteig war voller Sekretärinnen und Anzugträger, die mit den Klamotten für die Reinigung in die Mittagspause eilten oder mit einem Sandwich vom Deli ins Büro zurückkehrten –, als ich Richard vor der Carnegie Hall an einer Telefonzelle lehnen sah. Eine Sonnenbrille auf der Nase und ein Bier in einer braunen Papiertüte in der Hand, las er in der Zeitung, als wäre ihm das alles egal, vor allem die vorbeihastenden Miesepeter, die ihn mit finsterem Blick anstarrten, weil er ihnen deutlich signalisierte, dass sie ihm mitsamt ihrer Welt aus Tabellen, Kunden und dem Fünfuhrzug nach Hause am Arsch vorbeigingen. Scheiße, wenn Richard Manuel gegen diese Spießbürger mal nicht arschcool aussah, wie er seine Zeitung las und sein Bier trank.

»Na, Alter«, sagte ich, »wie läuft’s denn?« Richard wirkte überrascht, als ich plötzlich aus der Menge heraustrat. Wir umarmten uns herzlich, wodurch wir weitere Blicke auf uns zogen. Richard nahm seine Sonnenbrille ab. Er sah müde aus. »Wie kommt ihr mit der Platte voran?«, fragte ich.

»Läuft super, Mann. Willst du mit raufkommen und was hören?«

Ich war noch nie zuvor in einem Aufnahmestudio gewesen. Trotzdem verspürte ich so gar kein Bedürfnis, mich mit Robertson, Grossman und Konsorten in eine winzige schalldichte Kabine zu quetschen und mich anstarren zu lassen. »Ach, ich weiß nicht. Vielleicht …«

»Hey, alles ist cool. Im Augenblick sind nur John, Garth und ich da oben.«

Die A&R Studios waren nur einen Block entfernt. Wir fuhren in einem alten Lastenaufzug nach oben, einem von denen, die nach Öl und heißer Hydraulik rochen, mit quietschenden Metallgittertüren. Von irgendwo über uns hallte so etwas wie Kirmesmusik den staubigen Aufzugschacht herunter. Ich drückte Richard ein Papierbriefchen mit rund dreißig dieser rosafarbenen Amphetaminpillen, auf die er so abfuhr, in die Hand. »Spitze«, sagte er und zog ein großes Bündel zerknitterter Scheine aus seiner Hosentasche, und während er versuchte, mit dem Geld, dem Speed und seinem Bier auf einmal zu jonglieren, flogen die Zehner und Zwanziger durch den ganzen Aufzug. »Was schulde ich dir?«

»Lass gut sein. Ich hätte nur gern eure Platte, wenn sie fertig ist, okay?«

»Ach Scheiße, Greg, die kriegst du doch sowieso. Danke …« Ich bückte mich, sammelte die sechzig Dollar wieder auf, die er verloren hatte – die Kirmesmusik wurde immer lauter, kam immer näher –, und stopfte ihm die Scheine in die Hemdtasche.

»Hier in der Stadt solltest du echt vorsichtig sein, mit all der Knete.

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